Mi padre nunca ha tenido suerte. Lo que podía ser una contractura (anda que yo también qué ilusa soy) resultó ser el efecto de una metástasis que ha avanzado silenciosamente. Tiene una cervical roída y medio rota, que pudo haberlo dejado parapléjico,  o directamente matarlo,  en cualquier movimiento insignificante que hubiera hecho. Bueno, la verdad, es que esa lesión no es recuperable. Aparte del dolor que le genera, un giro de cuello brusco podría partir la vértebra y debe estar inmovilizado. Así que es como si se hubiera quedado inválido. 

Lo bueno es que tampoco va ser muy consciente de esta novedad porque se muere. La boda ha sido aplazada y el tratamiento que recibe ya es paliativo. Aún conoce y habla, es Géminis y no se calla ni debajo del agua, pero la mayor parte del tiempo está en esa duermevela que produce la morfina. No creo que aguante mucho. Hoy le han dicho los médicos, porque yo no he tenido el valor para hacerlo, que no puede ir a la boda. Se ha sentido aliviado. Era su mayor preocupación. Cree, o finge que se cree, que se ha pospuesto para cuando él esté mejor. 

Este fin de semana ha sido un poco intenso por esa razón. La mierda de la boda nos ha hecho perder a todos un poco la perspectiva y casi nos olvidamos de lo prioritario. Mi padre y su sufrimiento. Tampoco nos han ayudado mucho la panda de oncólogos de los cojones que nos hemos topado durante todo este proceso. Estoy muy decepcionada con toda esta mierda de la Medicina.