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G hoy me ha dejado salir casi con media hora de antelación. Había poca gente. Estos tres primeros meses están siendo muy tranquilos en Suecia. Aproveché para ir a cenar al BibiKing. Hay una movida por la famosa crisis. Está de moda poner facilidades para todos por la crisis. Así que me pedí el menú económico. La imbécil que me atendió se confundió. Hay dos opciones a elegir: la noseque con salsa barbacoa y el crispy pollo. Yo quería la primera y me dieron la segunda. Más imbécil fui yo que no reclamé nada, pero bueno, me daba pereza levantarme.

Justo cuando estaba vaciando la bandeja para irme a tomar un café, sonó mi móvil. Era Nel. Llevo dos días sin noticias suyas. Según él, solo ha pasado un día. A mi me parece que han sido dos. No lo voy discutir, que tengo una memoria de mierda. Hablamos el tiempo normal. Unos cinco minutos. Lo mismo fueron diez. O más. No sé. Calculo mal el tiempo. Para mí ha cundido como cinco minutos la llamada y como dos días la falta de ella. Y punto.

Hablamos, o más bien habló él, de trivialidades. Quizás he estado seca. No sé. Realmente lo que estaba era registrando detalles. Para ello no hay nada mejor que dejar al otro que se explaye libremente. Cortamos un momento. Me pidió que yo le llamase. Conste que no me importa hacerlo. La inmensa mayoría de las veces me llama él, pero vamos... menos mal que no tiene problemas de pasta. E insisto que esto no es un reproche. Simplemente señalo con ironía lo extraño que resulta que no tengas un móvil de contrato.

La segunda parte de la conversación la hicimos en la única cafetería del centro comercial donde está permitido fumar. Odio ese sitio. Tiene una distribución pésima. El café es una mierda y encima lo ponen ferviendo. Pero se puede fumar. La plantilla parece una muestra de la O.N.U. Solo hay una trabajadora nacional. O más bien debería decir trabajador. Es una mujer de unos cincuenta años. Tiene tetas y voz de mujer, pero en gestos y lenguaje corporal es igual que un macho mediterráneo del tipo Torrente. Su forma de vestir también es masculina. Es cocinera. Hay otras dos. Una mulata con pinta de brasileira y una con pinta de ser rusa. Camareros hay dos argentos, una que parece croata-kosovar-balcánica, un paraguayo gay y otra que yo diría que es mexicana. Ah, también hay una con pinta de mora-rumana que antes era camarera y ahora ha ascendido. Se la ve poco y cuando está por allí no lleva uniforme. Está liada con el dueño de la cafetería. Hacen una pareja imposible. Los pillé un día de compras en Suecia. La cosa es que a mi siempre me da la impresión que hay más camareros que clientes. Pero da lo mismo. Son una panda de torpes. Se ahogan en un vaso de agua y en cuanto hay un poco de gente, se atoran. Me tratan bien porque soy una habitual y saben que trabajo en Suecia, que como todo el mundo sabe, es un país neutral de toda la vida.

La conversación telefónica tuvo un final acelerado. No por mi parte. La conversación fue tan insuficiente como el cigarrillo que estaba fumando. Me terminé el café mientras calculaba mentalmente si me daría tiempo a liarme otro pito antes de subir al bus. Primero tenía que parar a recargar de saldo el móvil. Leí todas la botellitas que hay guardadas en la nevera que había frente a mí. Eran todo zumos menos una latas de "Burn". Me hizo gracia. Nel es un trasegador de "Red Bull" que es el mismo montón de mierda que el "Burn".

En fins... No creo que el Cachorro lea esto. Como está incomunicado y bajo estricto control, de aquí a que tenga un pc disponible, este posteo estará ya bien lejos. Eso contando que se le ocurra pasar por aquí. Me da igual. Así que Cachorrín, si lees esto que sepas que tenías razón. Me importa. Ponte la medallita. Los celos han germinado, y con total seguridad, prosperarán y crecerán. Pero no te confudas. En aquella conversación no me tiré un farol. No fue cosa de no dar mi brazo a torcer. Simplemente en aquel momento hablamos de una posibilidad que me resultaba lejana y ajena. Mantengo que no es mi problema. Tu situación me importa bastante poco. A mi lo que me importa es lo que pasa conmigo. Son celos por envidia. Por carencia. Porque no soy yo el objetivo de tus atenciones. Unas atenciones que ahora mismo siento que no se van a materializar. Y eso me molesta. Me molesta muchísimo.

Asi que le aproveche a tu ego felino. Ese ego que tu mismo has dicho "es tan alto que si me tiró me mato". Pues eso, espero haberlo crecido unos centímetros más, y como nací en noviembre, me da cierta alegría pensar, que el día que te caigas, habré colaborado modestamente a que la ostia que te pegues sea más grande. Pero no te asustes. No te estoy deseando ningún mal. Simplemente estoy celosa y con los ovarios soviéticos. Además, esa era la señal que querías, ¿no? Ahí la tienes. Te he notado bien mientras hablábamos. Demasiado bien. Y se supone que debías estar más agobiado. Comprenderás, que con lo que a mí me gusta hacer teorías y lo poco que me fío de todo lo que me dices, ya me he creado una idea muy clara de la situación real. Y vuelvo a insistir, me importa una mierda tu situación. Yo no quiero su puesto. Me refiero al puesto de ella. Y no sé explicar más. Me molesta y punto.

Ya lo dije.